Agresivo.

Quería agredir las formas.
Sembrar pólvora bajo cada uña,
bajo cada lengua.
No me bastaron
las geometrías condenatorias,
ni los sentimientos pixelados
de esta generación.

Estaba cansado
de la prédica fluorescente
y la productiva verdad
del alcohol y los detergentes,
de las hermosas mujeres
y las sonrisas más blancas.

No me bastó
perseguir a mi sombra:
Huir del amanecer
y darle la espalda
al ocaso,
ni exorcizarme
de la misma noche
que llevo pegada
al reverso
de mis párpados,
como el alquitrán
de tu piel
en la penumbra.
Como el laberinto
de un cuerpo
donde extravié mis afectos
y sólo encontré dudas.

No me digas
que son fronteras.
No me digas
que la marea
cinceló tus muros,
para proteger con sangre
algunas riquezas.
Nunca encontraré
otro pasado,
otra historia,
otra versión de mí
fuera del movimiento
pendular
de tus caderas
que se mecen
entre la gloria
y la miseria,
Venezuela.

Ciudad de subida.

¿A quién se le ocurrió
esta ciudad de subida?
¿Quién la coronó
con una plaza enjoyada
de niños, y bicicletas,
de borrachos
con almohadas
de cuneta?
¿Quién levantó
una iglesia
confundiendo la fe,
con la melancolía?

Cuando llueve,
sus calles
son un colérico cause
coloreado de óxido,
como la sangre
de un gigante
de arcilla.

¿A quién se le ocurrió
La Asunción?
¿A quién se le ocurrió
Esta ciudad de subida?

Laberinto

Cuando cierro los ojos
veo un laberinto,
con paredes de piedra
y flores que cuelgan
de enredaderas.
Alguien me dijo
que en la salida
hay un castillo
¿Pero cómo 
hago yo
si me gusta
estar perdido?

No sólo, sino.

No sólo
en el espanto
oscuro
de las esquinas,

sino
en las comisuras
de tu sonrisa.

No sólo
en el abandono
de una maleta
vacía,

sino
en el pan
de cada día.

No sólo
sobre el polvo
que cosechas
desde niña,

sino
en la ebriedad
más efusiva.

No sólo
en los bosques
tropicales
de la amazonia,

sino
en esta absurda
vida de memoria.

Telarañas.

Desencajado.

Me besó,
y yo la dejé
besarme.

Fue un beso
desencajado.

La besé,
y ella se dejó
besar.

Siguió
sin encajar.

No sé cuál
de los dos
era la pieza
equivocada.

El perro del hombre.

¿Por qué no aúlla

el perro del hombre?

Porque el lobo huyó

del bosque.

¿Por qué comen

de tu mano?

Porque se olvidaron

de los colmillos.

¿Por qué se han

Transformado?

Porque el amo

lo ha querido.

¿Por qué llevan

correa?

Porque está

Justificado.

¿Por qué?

¿Por qué?

Porque alguien

le dijo

que era mejor

estar seguro

a ser libre.

Todos los días.

Todos los días
olvido.

Recuerdo
y
olvido.

Cada vez que sonrío
y te llevo
en el cuerpo
como un escalofrío,
olvido.

Cuando miro
el borroso reflejo,
el dolor vidrioso
desde el fondo de mis ojos,
recuerdo.

Olvido
y
recuerdo.

Todos los días
recuerdo.

Llamando a la lluvia con humo.

Parecía que iba a llover

y yo guardaba esa promesa entre mis sábanas.

Pero el aire disolvió las nubes en su esencia

para hacer de este claroscuro una forma vana.

Hastiado de la plenitud

Jugué con el humo

que quimérico me mecía

en un vaivén aromático y de esplendor,

pudiendo realizar el cielo turbio

que algún barroco hubiese esbozado

sobre el labio  limosnero de esta ciudad

cualquier día lluvioso.

Pues nunca conocí

un diluvio bajo el puente,

ni la furia del arrabal caudaloso

girando en mis pupilas.

Así pude regresar al féretro de la sílaba

repetida sobre un calcado rezo,

feliz de pensar cruelmente

que hoy no salió el sol y estoy ileso.