El sueño del reptil.

Cuando no te veo

dejas de existir

y no padezco

tu desaparición.

No entiendo por qué

es tan cruel

el sueño

que nos separa.

Ni la resignación

del hombre

que dormido se comporta

como un reptil.

Si te encuentro,

sé que no soportarás

esta férrea y oscura mirada

que busca anclarte en mí.

No conozco otra forma

de hacerte vivir,

porque no te extrañaré

cuando te vayas.

Enfants.

Abajo del humo y sobre la gente

mis pupilas se eclipsan con tu piel.

Tú te sueñas las ganas de verme

fumando con botas

y un beso en la sien.

Sobre la piedra lunar más alta

vimos la ciudad en una copa de vino,

y es un cuadro impresionista que traza

sus gruesos óleos en todos tus rizos.

Yo te quiero en este juego de niños,

como una postal

de les enfants de montmartre.

Abrazando el olor a cigarrillos

que parecen de miel o chocolate,

y diciendo que el barrio

se derrite por su luz.

Cuatro labios y una palabra,

todo el tacto, tu respiración.

Así vimos a Caracas

con el cuerpo y sin pudor.

Hola, soy el principio de esta década.

Hola,

soy el principio de esta década.

Soy unos lentes de pasta,

unos leggings.

Soy una camisa de cuadros,

y me encanta el slim fit.

Soy

el principio de esta década,

y aunque parezca hipster

quiero ser beatnik.

Pero también

soy crisis económica mundial,

y a la vez, millones de chinos

que darían su virginidad

por un i-pad.

He visto

al indi en decadencia,

y en mis dominios

nos acostumbramos a la guerra,

a la mierda,

o al electric-pop.

Chau,

soy el principio de esta década,

y sólo me sobrevivirá

-como una enfermedad venérea-

el reggaetón.

Versión de la fe.

La mente dispersa -absuelta en sí misma-,

encuentra un punto, aquel dilema.

Envolviendo al crepúsculo y a su único sueño:

tu Dios es el filo que divide la belleza.

Te veo lejana,

caminando.

El amor que me dejas es tan tácito

que duele en todas sus formas.

Con la duda del ayer

insatisfecha e hinchada de vino,

Dionisio nunca supo

el sabor de una lágrima.

Aunque la mente se dispersa ajetrea,

deja dormir en mi garganta

un nudo, esta quimera

de un día convencional

tomados de manos en la iglesia.

Tierra.

Esto no es poesía.

Son mis vísceras,

mis deposiciones,

mis lágrimas.

Igualmente,

estas no son letras.

Son moscas

que pululan

en plena lectura.

Sí,

tampoco soy un poeta.

Porque no quedará nada

luego de que me vaya,

y todo lo escrito será tierra.

Flores y cigarrillos.

Le debo el final a A.L.D.N

Se me acabaron

las flores y los cigarrillos

mirando por la ventana

veredas de luto,

hambrientas de transeúntes.

Pero no tuve el valor

de arrancarte de la cama

para que vieras

este triste y absurdo monet

que convertimos en nuestro hogar.

En la calle un vidrio

rompe a llorar de golpe

con el mismo grito

que vio caer

a La Torre de Babel.

Ahora abrirás los ojos

diciéndome lunático,

con los hombros encogidos

y las palmas

mirando al cielo.

Como esperando

que baje de mis alturas

para caer en tus brazos:

Yo creo ser lo real,

y tú eres lo ficticio.

Se me acabaron

las flores y los cigarrillos.

Edad perdida.

Fue más fácil resucitar

luego de que me clavaras

la lengua en el costado,

a vivir predicando parábolas

de discos, conciertos,

plazas y farolas.

Ahora,

una botella duerme encima de mis sábanas,

como un barco en el desierto.

Y esa soledad sin asidero,

con dunas de tela,

son los restos de una edad perdida.

Deberé

Deberé recortar tu silueta
del oscuro paisaje urbano,

porque quiero salvarte

de este absurdo espiral de concreto.
.

Deberé sembrar en tus omóplatos

las alas de un colibrí,

para que huyas

de donde habita el alarido.

Pero tú deberás sufrir

lo lascivo de las alturas

hasta que el abismo

tenga miedo de caer en ti.

Y una mañana

puedas encarar al cielo,

desde la cuna cuna, o desde el féretro,

sin dejar de sonreír.

Personas y piedras ( Piedras y Personas)

Una piedra sobre otra piedra hacen un muro.
Una persona sobre otra persona, un pueblo.
Una Piedra sobre una persona, un muerto.
Y una persona sobre una piedra, un líder.

Agrietado

Existe la vida para romper
esta atadura de venas.
Abrazar al origen
lejos del primer beso,
ceñido a la sensación
de ser arrancado del viento.

Deambulando desnudo
entre sonidos parteros de voces,
que fueron arrastrados
con el fuego del estallido.
Jugando sin dolor ni carne
donde sólo arde lo impuro.

Por eso quedé agrietado
al brindar con un reflejo,
hasta que mi piel huyó del susto
desertando en una herida,
porque no hay refugio
para tanto delirio en el cuerpo.