Agresivo.

Quería agredir las formas.
Sembrar pólvora bajo cada uña,
bajo cada lengua.
No me bastaron
las geometrías condenatorias,
ni los sentimientos pixelados
de esta generación.

Estaba cansado
de la prédica fluorescente
y la productiva verdad
del alcohol y los detergentes,
de las hermosas mujeres
y las sonrisas más blancas.

No me bastó
perseguir a mi sombra:
Huir del amanecer
y darle la espalda
al ocaso,
ni exorcizarme
de la misma noche
que llevo pegada
al reverso
de mis párpados,
como el alquitrán
de tu piel
en la penumbra.
Como el laberinto
de un cuerpo
donde extravié mis afectos
y sólo encontré dudas.

No me digas
que son fronteras.
No me digas
que la marea
cinceló tus muros,
para proteger con sangre
algunas riquezas.
Nunca encontraré
otro pasado,
otra historia,
otra versión de mí
fuera del movimiento
pendular
de tus caderas
que se mecen
entre la gloria
y la miseria,
Venezuela.

He llegado, ahí estás.

He llegado,

te he alcanzado,

me has atrapado,

nos hemos entrelazado.

Ahí estás,

pegando ceniza a las paredes,

arropada de música

y matices irreconciliables.

La noche y el día que incubas en mi garganta.

La voz que no conozco.

La palabra que no he dicho.

Y el óxido del metal en las venas,

    de dientes como rejas,

    de sangre ocre.

He llegado, ahí estás,

Ahí llegado, he estás,

Llegado estás, he ahí.

Conmigo, en mí, de mí.

Margariteño I.

La primera vez

que me sumergí

en tu mirada pude ver

el apurado niño

de doce años que fuiste,

manejando la bici

a toda marcha

por Costa Azul.

Mucho antes

que sus orillas

fuesen invadidas

por condominios, hoteles,

y centros comerciales.

Llegando al borde

del muelle

viste

aquél caparazón

de madera

surgido

de las olas,

y pensaste en todas

las criaturas fantásticas

que estremecieron

tu infancia isleña.

Pero al emerger

esa espalda huesuda

que pudo haber sido

de Chuíto

o de Carlos,

ninguna tortuga gigante,

ningún esqueleto

prehistórico,

te preparó

para el peñero volcado

que rompió

como un grito de marea

el nácar de la niñez.

Hoy miras aquél muelle

con la certeza

de que tienes sesenta años

por haber llegado tarde.

El lamento de un pescador ahogado.

Nunca podrás ver

aquél   mar

vestido

de noche y de  plata,

que se llevaba al vientre,

como estacas,

las luces del puerto.

Nunca

estarás de pie

frente al viento

que me arrancó

de esta casa

y  me trajo

de regreso.

Nunca serás

la tormenta

que fracturó

el  mar

como un espejo

de grietas

circulares.

Nunca

serás la bienvenida

que encontró

este navegante,

luego de naufragar

y llegar a la costa

Ahogado.

Gitanos.

Somos criaturas inverosímiles

los gitanos.

Cadáveres hermafroditas

de alegría,

con las manos desgastadas

pero ávidas de caricias.

Con la muerte en la pupila

pero sumidos en la danza

de la sonrisa.

Carroñeros de miel,

cazadores de piel.

Inverosímiles criaturas

de harapo y lentejuela,

con un irreflexivo

verbo de humo

que yerra,

olvida,

y sólo cuando es tarde

recuerda.

El sueño del reptil.

Cuando no te veo

dejas de existir

y no padezco

tu desaparición.

No entiendo por qué

es tan cruel

el sueño

que nos separa.

Ni la resignación

del hombre

que dormido se comporta

como un reptil.

Si te encuentro,

sé que no soportarás

esta férrea y oscura mirada

que busca anclarte en mí.

No conozco otra forma

de hacerte vivir,

porque no te extrañaré

cuando te vayas.

Enfants.

Abajo del humo y sobre la gente

mis pupilas se eclipsan con tu piel.

Tú te sueñas las ganas de verme

fumando con botas

y un beso en la sien.

Sobre la piedra lunar más alta

vimos la ciudad en una copa de vino,

y es un cuadro impresionista que traza

sus gruesos óleos en todos tus rizos.

Yo te quiero en este juego de niños,

como una postal

de les enfants de montmartre.

Abrazando el olor a cigarrillos

que parecen de miel o chocolate,

y diciendo que el barrio

se derrite por su luz.

Cuatro labios y una palabra,

todo el tacto, tu respiración.

Así vimos a Caracas

con el cuerpo y sin pudor.

Hola, soy el principio de esta década.

Hola,

soy el principio de esta década.

Soy unos lentes de pasta,

unos leggings.

Soy una camisa de cuadros,

y me encanta el slim fit.

Soy

el principio de esta década,

y aunque parezca hipster

quiero ser beatnik.

Pero también

soy crisis económica mundial,

y a la vez, millones de chinos

que darían su virginidad

por un i-pad.

He visto

al indi en decadencia,

y en mis dominios

nos acostumbramos a la guerra,

a la mierda,

o al electric-pop.

Chau,

soy el principio de esta década,

y sólo me sobrevivirá

-como una enfermedad venérea-

el reggaetón.

Versión de la fe.

La mente dispersa -absuelta en sí misma-,

encuentra un punto, aquel dilema.

Envolviendo al crepúsculo y a su único sueño:

tu Dios es el filo que divide la belleza.

Te veo lejana,

caminando.

El amor que me dejas es tan tácito

que duele en todas sus formas.

Con la duda del ayer

insatisfecha e hinchada de vino,

Dionisio nunca supo

el sabor de una lágrima.

Aunque la mente se dispersa ajetrea,

deja dormir en mi garganta

un nudo, esta quimera

de un día convencional

tomados de manos en la iglesia.

Tierra.

Esto no es poesía.

Son mis vísceras,

mis deposiciones,

mis lágrimas.

Igualmente,

estas no son letras.

Son moscas

que pululan

en plena lectura.

Sí,

tampoco soy un poeta.

Porque no quedará nada

luego de que me vaya,

y todo lo escrito será tierra.

Flores y cigarrillos.

Le debo el final a A.L.D.N

Se me acabaron

las flores y los cigarrillos

mirando por la ventana

veredas de luto,

hambrientas de transeúntes.

Pero no tuve el valor

de arrancarte de la cama

para que vieras

este triste y absurdo monet

que convertimos en nuestro hogar.

En la calle un vidrio

rompe a llorar de golpe

con el mismo grito

que vio caer

a La Torre de Babel.

Ahora abrirás los ojos

diciéndome lunático,

con los hombros encogidos

y las palmas

mirando al cielo.

Como esperando

que baje de mis alturas

para caer en tus brazos:

Yo creo ser lo real,

y tú eres lo ficticio.

Se me acabaron

las flores y los cigarrillos.

Edad perdida.

Fue más fácil resucitar

luego de que me clavaras

la lengua en el costado,

a vivir predicando parábolas

de discos, conciertos,

plazas y farolas.

Ahora,

una botella duerme encima de mis sábanas,

como un barco en el desierto.

Y esa soledad sin asidero,

con dunas de tela,

son los restos de una edad perdida.

Deberé

Deberé recortar tu silueta
del oscuro paisaje urbano,

porque quiero salvarte

de este absurdo espiral de concreto.
.

Deberé sembrar en tus omóplatos

las alas de un colibrí,

para que huyas

de donde habita el alarido.

Pero tú deberás sufrir

lo lascivo de las alturas

hasta que el abismo

tenga miedo de caer en ti.

Y una mañana

puedas encarar al cielo,

desde la cuna cuna, o desde el féretro,

sin dejar de sonreír.

Personas y piedras ( Piedras y Personas)

Una piedra sobre otra piedra hacen un muro.
Una persona sobre otra persona, un pueblo.
Una Piedra sobre una persona, un muerto.
Y una persona sobre una piedra, un líder.

Agrietado

Existe la vida para romper
esta atadura de venas.
Abrazar al origen
lejos del primer beso,
ceñido a la sensación
de ser arrancado del viento.

Deambulando desnudo
entre sonidos parteros de voces,
que fueron arrastrados
con el fuego del estallido.
Jugando sin dolor ni carne
donde sólo arde lo impuro.

Por eso quedé agrietado
al brindar con un reflejo,
hasta que mi piel huyó del susto
desertando en una herida,
porque no hay refugio
para tanto delirio en el cuerpo.

En carne viva

Aun así alguien piensa en volver.
Quitarse la piel y respirar con el cuerpo:

en carne viva.

Andar mostrando las vísceras
sin miedo a la rapiña,
y decir que con sangre

el cuerpo llora.

Después de estandarizada la tortura,
hay mártires que disfrutan
desollarse y ser libres
de la barrera del tacto.
Aun así, a nosotros nos arden los abrazos,
y berreamos

al mínimo roce.

Tres veces muerto

Una vez muerto,
quiero que mi cuerpo se deshilache
como un vetusto lienzo
abandonado a la intemperie.
O se destiña
como una foto dejada al sol.
Quizá estos huesos se vuelvan
el salobre y oxidado hogar
de algún pescador.

Una vez muerto,
puede que la vida sea
un muro amordazado de afiches,
sanguinolento de graffitis
y de prófugas ideas
que niegan a su autor.

Una vez muerto,
habrá un niño contando estrellas
recostado de una flor.

Rostro en el lavabo

Cuando duermo, primero me levanto de la cama,
camino hacia el baño y me quito el rostro.
Dejo que escurra en el lavabo y miro al espejo.
Entonces, soy un retrato en blanco.

Luego quito la herrumbre de mis poros,
sacudo el polvo de viejas caricias
y me pongo otro nombre:
algo que suene como la lluvia.

Así atravieso noches y días
zurciéndome luz a las pupilas,
haciendo el amor
con quien pueda hacer de sí un prisma.

Para volver a despertar con esa herida
que se abre al filo del sueño.
Con ese rostro que te espera en el lavabo,
queriendo devorarte como una celda caníbal.

Vestuario

Es fácil equivocarse de día
en el vestuario de la semana.
O quizá errar de vida,
de piel, de entrañas.

Salir-entrar.
Hacer de un instante otro momento,
y caer en cuenta
que una vez estuve más muerto.

Una vez, una vez,
una vez esperé hasta el grito
y hoy me encuentro
en busca del silencio.

Irremediablemente
alguien se confundió de coito,
y debo andar vestido de hombre
fingiendo no saber el final de este cuento.