Dentro de un año
no estaré besando tu espalda.
Ni odiando el sonido
de esa radio esquizofrénica
que desintoniza mis ideas
con repeticiones anecdóticas.
La muerte del padre.
El aroma de una lágrima.
Mi piel se eriza.
Dentro de un año
Habré gritado
todo el veneno.
Me habré acostado
con tu sombra
y tu reflejo.
Dentro de un año
será como el año pasado.
Como el año siguiente.
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